第二十六天，雪化了。

白霁寒推开门的时候，外面的世界正在变回原来的颜色——路面上的白已经退到了角落，檐角挂着最后一排细瘦的冰凌，正沿着自己的边缘缓缓滴水。她站在门口深吸了一口冷而潮湿的空气，把围巾往上拢了拢，走下台阶。信箱是空的。但她在楼梯拐角的扶手上，发现了一样东西。一小片纸，叠得很整齐，边角微微泛旧，像从某本旧笔记本上撕下来的。白霁寒弯腰拿起来，展开，里面有一行字。不是打印的，不是她以前见过的方正硬朗的笔迹，而是更随意一些的字，笔画带着一点不耐烦的锋利感，像写字的人并不习惯落笔太轻：“她说你会喜欢春天。所以我给你带了一片。”

白霁寒捏着那张纸，站在楼梯拐角没有动。那行字底下没有署名，没有日期，只有一片薄薄的干枯花瓣。不是薄荷，是梨花。浅白色的，边缘已经卷曲了，像被压了很久很久。她把花瓣放在掌心里，干燥而轻，像一个小小的、正在被时间卷起来的东西。她不知道这张纸条是谁写的，但它的语气和之前的信不同——更短、更随意、更像一个人路过某棵树时随手摘了一片，然后觉得应该把它递到某个方向。她想起那根浅绿色的发绳，想起那句"像收到了春天"，想起林知意曾把春天叠进信封里寄给姐姐。有人在替她继续做这件事。把春天从远处带过来，放在她会经过的地方。

她把花瓣夹进那本浅绿色的笔记本里，和那片新的四叶草隔着几页相对。然后她把那张叠好的纸条也放了进去，和花瓣并排放着，纸条上的字朝外。她在阳光下伸出手指碰了一下那片干枯的花瓣，听见花瓣在指尖下发出细微的轻响。